Testimonios: exilio, llegada a Francia y campos de refugiados.

El 27 de enero de 1.939 se abría la frontera para la población civil española y para unos 100.000 soldados heridos, y el 5 de febrero, se autorizaba a las tropas republicanas a cruzar a Francia.

En dos días, la mayoría de los soldados pusieron rumbo al país vecino, dejando por el camino el material militar que era confiscado, además de los objetos de valor que llevaban, de los que muchos gendarmes, aprovechando los cacheos, se apropiaban.

Francia, sobrepasada y no preparada para la avalancha humana que se le vino encima, concentró a los exiliados en campos de concentración improvisados por el sur del país. La población civil era seleccionada en los campos de control de Le Boulou y Bourg-Madame antes de ser repartida por territorio nacional, y los soldados fueron reagrupados en los campos de Argelers, St. Cebrià y Barcarès, playas superpobladas donde intentaron, casi sin medios, sobrevivir a un duro invierno, y donde en el mes de abril habían fallecido ya 15.000 republicanos.

Mariano Constante:

"[...] Nuestro camión avanzaba lentamente a causa de las destrucciones en la carretera, los vehículos abandonados, los animales errando de un lado para otro. Durante toda la ascensión al puerto de Tosas trotaban por mi cabeza los recuerdos y la terrible pesadilla que desde hacía más de dos años y medio vivíamos los españoles [...].

Cuando llegamos a la vertiente que va hacia Puigcerdà, el avance de nuestro camión era casi imposible, tanta era la muchedumbre de fugitivos que intentaban alcanzar la frontera francesa. Militares y civiles mezclados, ancianos, mujeres, niños, soldados heridos perdiendo su sangre, inválidos con miembros amputados, caminaban lentamente, algunos -los más afortunados- montados sobre un mulo o sobre una carreta tirada por un borrico. Era un espectáculo en verdad descorazonador. Hicimos subir a nuestro camión a un grupo de inválidos y nosotros terminamos el trayecto a pie [...].

En Puigcerdà cargamos todo nuestro material de oficinas en un camión y esperamos la orden de entrar en Francia. Durante todo el día ayudamos a evacuar heridos y civiles y, en ciertos momentos, bajo la metralla de los aviones. Al atardecer recibimos la orden de ponernos en marcha con nuestros camiones, colocándonos en la larga fila de vehículos de todas clases que avanzaban lentamente hacia Francia con el ronroneo de sus motores cubriéndolo todo."

Lluís Ferran de Pol:

"Otra vez el frío amanecer, el blanco polvo de la escarcha sobre las mantas y los miembros entumecidos.

Se enciende fuego y se prepara un poco de leche. Y enseguida a andar. Esta vez es por poco tiempo. A unos kilómetros encontramos unos vastos arenales. Aquí y allá marismas. Pronto vemos cabañas aisladas. Son de junco y paja y están inclinadas hacia el sur, pues el mistral nunca deja de soplar e impone su rumbo a todo lo débil. En algunas de estas pobres cabañas asoman rostros de mujeres que nos miran extrañadas. Antes, estas soledades frente al mar eran solo suyas. Ahora, venimos nosotros a compartirlas.

Largas columnas de hombres van llegando. Los gendarmes tienen cuidado de separar a las últimas obstinadas. Hicieron su camino con los hombres, confundidas con ellos, y ahora son separadas. Este no es lugar para mujeres- explican algunos gendarmes mientras los senegaleses cumplen las duras órdenes de separación.

Este no es un lugar para mujeres, ni para hombres, ni tan solo para bestias, añadirá pronto nuestra experiencia.

Hoy es un día radiante. La mañana está despejada y en el cielo flotan nubes blancas de contornos rotundos. Los senegaleses son más negros contra este cielo azul y blanco. Están alineados a nuestra izquierda para que no escapemos hacia los campos y las montañas lejanas. Lejos, dominándolo todo, está el blanco Canigó como un montón de plata derramado desde el cielo. A nuestra derecha solo arena y, más allá, el mar infranqueable.

De pronto nos hallamos ante unas alambradas que cercan el campo. Entramos por una ancha puerta en la que unos negros, bayoneta calada, montan la guardia. Andamos por este cercado, atónitos. No queremos creer lo que ven nuestros ojos. Nos ha entrado miedo de afrontar la realidad. Y miramos aterrados estas dunas, estas ondulaciones de desierto que van a perderse en el mar. Una especie de juncos y una hierba baja y seca son toda la vegetación de este lugar horrible. No hay ni una cabaña, ni un pequeño refugio contra el viento que empieza a soplar. Vamos de aquí para allá buscando un lugar. Pero es inútil. Es preferible abrir las manos, soltar nuestros fardos y tendernos como bestias. Vamos cerca del mar, junto a las alambradas. Y nos derramamos sobre nuestros sacos.

En el otro lado de la alambrada, tras un pequeño parapeto de arena, un negro tiene emplazado un fusil ametralladora. El senegalés está echado tras su máquina y nos vigila con ojos atentos. El cañón del arma está paralelo a la alambrada. Cualquiera que salga puede ser barrido. Todo este aparato bélico resulta grotesco. Somos un pobre rebaño agotado que sólo ansía un poco de descaso. Sobran los africanos en actitudes marciales. Un poco de agua con que lavar nuestros pies hinchados por la caminata absurda, algún alimento que nos reanime, si no es pedir mucho unas tablas que defiendan nuestro rostro de la arena que nos hiere: todo lo demás es una inútil bravata militar.

A mediodía vienen soldados franceses. Se llevan los caballos que han entrado con nosotros. Hasta ese momento no hemos comprendido bien que vamos a estar aquí mucho tiempo. La vista de los pobres animales que pacían a nuestro lado nos hacían sentirnos un poco nómadas. Parecía que, descansados hombres y bestias, íbamos a marchar de nuevo campos adelante. Pero la última apariencia de campamento gitano ha desaparecido. No somos más que unos prisioneros y hay que acostumbrarse a la idea. Ya no hay en nosotros nada de caravana romántica: cercos de alambre espinoso bordean nuestros caminos infranqueables, los árboles de los caminos se han mutado en desnudos filos de bayoneta. Este será por mucho tiempo nuestro paisaje: aceros erectos y flores de púas. Empieza nuestro lúcido sueño sobrerrealista [...]."

Miquel Serra Grabulosa:

En el último tren solo quedábamos nosotros [...]. Y ahora qué hacemos [...]. ¡Vámonos todos juntos!. Nos transportaron hasta Agde, en el interior de Francia. Llegamos y allí no había campo ni nada [...] y toda aquella expedición lo montamos. Vimos allí verdaderas montañas de madera. El primer campo lo construimos nosotros, o sea, las barracas. Estábamos en la F-3. Después de aquel campo pidieron voluntarios para un segundo campo [...]. Y venga a llevar gente y más gente. Después aún hicimos un tercer campo. Trabajábamos porque así teníamos más comida. En Agde estuvimos seis o siete meses. Cuando llegamos al campo, estaba rodeado de alambradas, y por el exterior patrullaban los negros senegaleses. Allí se formó un equipo de fútbol y jugábamos barracones contra barracones. Allí se puede decir que acabamos con los piojos, porque los piojos se nos comían vivos. Cada día, ropa hervida en un pozal que requisamos, y venga a hervir agua y a hacer deporte [...].

Otilia Castellví:

Estábamos en el campo de concentración de Argelers. Una mujer que estaba en la barraca de los gendarmes, que era española pero ayudaba a los que nos encerraban, nos dijo que teníamos que buscar refugio en alguna de las barracas que había por allí. Entonces nos dimos cuenta de que, efectivamente, esparcidas por aquel arenal, había algunas barracas. Fuimos a ver una, la que nos pareció más nueva, pero salimos enseguida, pensando que justo esa era la peor, o que aún no había sido terminada. Probamos otra, y otra [...]. todas eran iguales. Cuatro paredes de madera mal ajustada, tan solo con una puerta y sin ventanas. La verdad es que ventilación tenían más que suficiente, ya que los agujeros y las rendijas dejaban entrar libremente el aire, la luz, la arena y la porquería [...]. La misma arena tenía que servirnos de mesa y de cama. Pero si bien no había mobiliario que nos molestara o nos diera servicio no faltaban las personas. Todas las barracas estaban llenas de mujeres y niños con sus correspondientes bultos y maletas.

"El exilio es parte de mí. Cuando vivo en el exilio llevo mi tierra conmigo. Cuando vivo en mi tierra, siento el exilio conmigo."- Mahmud Darwish